Le daba miedo crecer en primavera,

miedo a no ser en verano,

dejando otoño para el descanso, 

y buscando morir en enero.

Nacimos en tiempo marchito,

y la cuerdas cortaban las yemas de sus dedos,

dejando escuchar, al público ausente,

un do in-sostenido.

El pentagrama deshizo los silencios olvidados,

La pintura de los lienzos, 

entre segundos se ha secado.

Las partituras muertas, esperan a ser recordadas,

en el fondo de un armario destrozado.

Las palabras se retrasan en la punta del bolígrafo,

La escritora se estanca pensando, que su mano ha fingido,

Escribir y componer no es trabajo sencillo,

mientra el tiempo se agota,

recuerda lo vivido.